Quando criança, pisava em poças pela rua. Nas que via a água mais limpa e transparente, pisava bem de leve no cantinho. A pisada formava uma onde sem fim. Quantas ondas sem fim eu guardei... quantas pisadas alegres em dias de chuva. Tão alegre era minha pisada, as poças fizeram parte da minha infância. Por onde eu andava, lá havia uma poça, tão cheia de vida, esperando para ser tremida na leve onda com a pontinha do tênis. Minhas ondas perdidas. De vez em quando, havia uma fina terra no fundo da poça e, na trepidação, ela se misturava à água, formando uma água turva cheia de desenhos, como fumaça no ar. A água tão perfeita, algumas folhas mortas na superfície... Eu pisava, e era uma dança das pequenas folhinhas secas e amareladas sobre as ondas naquela água magnífica. Em dias de vento as ondas se formavam naturalmente, mas suas formas eram estranhas. Não eram redondas, não chegavam ao fim, apenas espirravam naquele microlitoral.
Hoje não piso em poças. Existe a calma de andar sempre procurando o seco e sem querer sujar o calçado. Às vezes passa um caminhão pela rua, e as poças na calçada tremem sem nexo. Olho as ondas e suspiro triste.
Hoje não piso em poças. Existe a calma de andar sempre procurando o seco e sem querer sujar o calçado. Às vezes passa um caminhão pela rua, e as poças na calçada tremem sem nexo. Olho as ondas e suspiro triste.
